Sin la interferencia de ningún narciso.

Todo el mundo es un mundo en particular. Cada persona tiene su forma de ver las cosas, de percibirlas, de sentirlas, de pensarlas y de expresarlas.
Pauly me miró fijamente a los ojos. Sus ojos brillantes de color miel y por adentro yerba me hicieron sentir que era observado por un erudito de los tiempos de platón.
Quizás el lo era, su etérea vestimenta; una túnica blanca con pliegues en todo el cuerpo y un cuello dorado lo hacía parecer alguien antiguo. Quizás lo era.
Su melena rubia caía hasta sus codos, llena de rulos y bucles que caían en mechones sobre su sobria pero profunda expresión de seriedad.
Quizás en este momento pienses que hay personas parecidas, o hasta iguales. Quizás con una misma personalidad, quizás con los mismos gustos, quizás con las mismas reacciones a las mismas situaciones y estímulos.
Puedes crear dos personas que crezcan juntas y que tengan las mismas vivencias, que sean iguales físicamente, en cada uno de sus mas ínfimos detalles. Pero no serán la misma persona jamás.
Dime, Sniian, porque has pedido que un erudito venga a verte como último deseo antes de morir?
Porque quería saber su opinión sobre la identidad. Quería saber si puede haber dos personas iguales. Me han acusado de adoptar la identidad de alguien.
Cree usted que se puede hacer un crimen de ser igual a alguien?
De esa forma Sniian culminó en tono apagado su autobiografía, la última persona que supiera que fue de su vida sería Pauly. Su última frase sería recordada por mucho tiempo y citada por filósofos y políticos. Pero jamás nadie supo la verdadera historia de Sniian.

Pauly tomó la cara de Sniian entre sus manos, le dio un suave beso en la boca y se levantó tratando de hacer el menor ruido posible...

Esperen, todo se da vuelta, se oye el ruido de un disco rayado y todo se vuelve negro.
El narrador se levanta de su silla, con una cara demacrada debido a la falta de sueño. Ojeras oscuras, pelo sucio y desgreñado que le cae en la cara de forma despareja,
No podía soportarlo mas, su propia mente le estaba jugando una pasada.
El había ideado el libro hace dos años y lo empezó a escribir, sabía desde el principio que Sniian iba a morir, pero a medida que el escribía el libro se fue enamorando cada vez mas del personaje platónico que el mismo creaba.
Lloró una vez mas y pensó que hacer para salvarlo. En sus momentos de mayor lucidez trataba de crear formas para liberar a Sniian de su sentencia, pero era más poderoso el libro en si, 2479 páginas formaban su obra maestra y su vida, que había dedicado para poder encerrarse dos años y crear la mayor obra de arte literaria alguna vez vista por el hombre. Y ahora uno de los personajes que formaban la trama lo tenía atrapado entre sus redes. El pensaba saber todo sobre Sniian, pero cada vez que escribía, sentía que Sniian tomaba vida solo bajo las puntas de sus dedos tecleando infinitamente durante días…
Por momentos el hablaba con Sniian, e imaginaba que le respondería de existir. Sniian era para el la perfección total, no era la perfección física, ni intelectual, pero había algo en el, que le hacía sentir total admiración hacia su personaje.
De alguna forma, aquel pobre hombre se amaba a si mismo, sin la interferencia de ningún narciso.
Tenía que matarlo, a el, a su amado personaje. Y sabiendo que no podía pararlo, creo un mediador entre la realidad y su realidad. Solo para darle un último adiós.
Pauly separó los labios de los de Sniian y tomó su mano para arrastrarlo por el sucio piso de la cárcel, mientras Sniian lloraba y gritaba a pulmón lleno que por favor no lo matara.
Sniian lo sentó en una silla y tomó aquel largo aparato, con un extremo con gatillo, seguido de un tubo parecido a los que se usan para iluminar cocinas y baños, lleno de cables alrededor. En el otro extremo había una especie de media esfera, una especie de bowl con una pequeña aguja en el centro sobresaliendo con su brillante plateado.
Apoyó el arma sobre la cabeza de Sniian, que gritaba como poseso hasta que sintió que la superficie cóncava se amoldaba a su cabeza y la fría e inmaculada aguja de acero le rozó la cien. Esa cosa mataba instantáneamente sin sufrimiento ni nada por el estilo. Pero con solo pensar que el fin estaba cerca Sniian tembló de miedo y gruesos lagrimones se mezclaron con su sudor frío por el terror.
Pauly apretó los ojos tiró del gatillo, para luego sentir un fuerte sacudón. Luego silencio, que solo era interrumpido por las gotas de sangre del cráneo perforado de Sniian cayendo al suelo.
Se levantó y se dirigió al estudio.
Entre los suelos de madera, tendido sobre un colchón encontró al narrador, lo miró fijamente a los ojos y le dijo:

Half the world's growing what keeps the rest going
A shot of something hot to show us what you got
Keep you on your toes increase the cortisol
It's all there for the taking
Swallowing balloons, a powder tribute
To idleness and plenty, a letter to the gentry
From the tortoise to the hare, a catalyst accelerating
Let's do business
Seek the rain Pauly
Seek the rain Pauly
Over-stimulated and under-motivated
You start a million things and never finish one of them
It's a big commitment to ask for an opinion
When all our information is chosen with discretion
I felt absurd I had to tell the birds they couldn't use the air
Planes are flying there
There's not enough to go round, but it sounds like we're just not slowing down
Seek the rain Pauly
(You were crying aloud, you were begging on your knees)
Seek the rain Pauly
(with your gold and coal and you're barred now from the feast)
If you don't get it before about eleven
The edges are blurry, no optimism purring
For high definition and just to be efficient
The chemical imbalance must be righted
We'll work harder to open new markets
Divvy up the harvest, retain the luck they're coveting
It's so unbelievably cheap because we didn't really pay for it
Seek the rain Pauly
(You were crying aloud you were begging on your knees)
(Right above the secrets of the earth)
Seek the rain Pauly
(With your gold and coal and you're barred now from feast)
(Right above the secrets of the earth)

Mataste a algo que amabas. Por que?
El lo miró sorprendido, luego torció la cabeza y trató de enfocar sus cansados y enrojecidos ojos en la figura que había delante de el.
Porque todo tiene un propósito en la vida, el cumplió el suyo. El propósito de cualquiera puede ser totalmente insignificante o altamente importante para toda la humanidad.
El de él fue salvar a la heroína haciéndose pasar por ella.
Pero de qué hablas? Y porque me preguntas esto? El es un personaje de mentira. No existe.
Y porque lloras por el? Si solo son manchas de tinta en tu pergamino…
Porque sentí que el existía de verdad. Es una emoción difícil de describir, como todas las emociones que siente alguien que recibe muchos estímulos de distintas fuentes y formas. Quizás el si sea de verdad. Pero su propósito no. Su destino estaba cumplido.
El destino no existe –lo paró Pauly- Ni existirá, todos somos dueños de lo que hacemos.
Ohhh, no todo lo contrario –le contestó con un tono loco y febril el narrador- somos todo menos dueños de nuestro destino. Pero nadie en este mundo puede decir que lo puede saber bajo ninguna circunstancia. Eso es pura chantajería.

El destino solo lo saben los muertos, que quizás estén escribiendo mi historia, mi destino como yo estuve escribiendo el de Sniian hasta hace poco tiempo.
Los tristes ojos del narrador bajaron la mirada avergonzada.
-De todas formas no quería matarlo…
Estás loco, todo eso que dices es mentira! Podrías haber modificado la historia! Yo lo conocía mas que tú, y el merecía vivir! Sniian era una persona con mucho por delante aún! ¿Por qué? ¿Por qué destruiste a tu máxima creación? A tu más grande y realista personaje?
Por ti. Tú eres mi más real personaje. Tu sí estás vivo. Nunca supe el destino de Sniian porque el aún no existe, toma mi libro cuéntale la historia al mundo, tu eres el único que sabrá que pasa realmente en mi mente, porque la tienes entre las manos. Estás destinado a vivir entre los dos mundos viendo a todos ir y venir. Y lo sé porque estoy muerto.
¿A que te refieres, si tú…
Pauly tenía las manos ensangrentadas con el líquido caliente, carmesí y negro que se escurría entre sus manos. El arma que todavía estaba sucia de Sniian tocó al narrador, por primera y última vez Sniian tocó al narrador, se unieron en sangre, mientras que la herida del narrador se abría cada vez mas por causa de la aguja mal posicionada en su estómago.
Destino, Realidad, Pensamiento, Amor, Muerte.
Todas estas palabras no deberían tener tanto sentido aquí, dado que esto es solo una narración; pero uno nunca sabe si lo que imagina está pasando en algún lugar lejano realmente….
Pauly se volvió a mover y miró fijamente desde la puerta a alguien leyendo esto desde una computadora, se le acercó y le contó la historia de alguien. El ya la conocía porque Pauly estaba muerto y sabía los destinos de todos dentro de su mente.

Escucha con atención la siguiente historia, porque es la vida de alguien.