Intro / vislumbrar / Dibujo - dimensión

Con el verano se va de mí un hermoso período de retrospección fuerte, que duró unos cuantos días.
Sigo tratando de volver a ese estado oyendo shoegazing, pero no estoy concentrado, hay mas cosas en mi vida que solo escribir.
Esto es todo lo que tengo para ofrecerles.

• Punto. Primera dimensión.
• Línea entre dos puntos. Segunda dimensión.
• Profundidad. Tercera dimensión.
• Movimiento en el tiempo. Cuarta dimensión.
• Modificación del tiempo. Quinta dimensión.
• Creación de nuevas dimensiones. Sexta dimensión?
• Sin importancia, jamás lo sabremos.

Cualquiera puede agarrar y dibujar un punto, dos puntos, poner una linea en el medio y crear una segunda dimensión. Puede dibujar lineas, puntos, sombras, manchas.
Del punto de vista técnico, son solo una hoja y un dibujo.

Pero desde el punto de vista de... De quién? De el creador? De la gente que se detiene a apreciar la obra de arte?

Un camino largo, infinito, hasta donde la mirada alcanza. Millones de puntos negros de concreto y asfalto hacen contraste con las brillantes piedritas de minerales que quedan entre la oscura masa que es extraída del centro de la tierra. Aquél camino negro, una ruta, divide dos grandes mitades de la misma cosa. Un hermoso bosque de maples, en pleno otoño, cientos de hectáreas tapizadas por las hojas amarillas, naranjas y rojas que caen lentamente desde los árboles. A lo lejos, antes de que la ruta haga una curva hacia la izquierda lentamente, se encuentran dos cerros entre ellos un sol crepuscular ilumina con sus últimos rayos de sol el paisaje. La ruta, cada vez mas lejana, se funde lentamente en un baile de luces y sombras rojizas y rosas con el cielo lleno de nubes, teñidas por la suave luz del sol cayendo. Se puede oler un suave olor a tierra mojada, seguramente por la fina llovizna que caía lentamente y que por momentos paraba, como si el tiempo se detuviera solo para oír los rayos caer en la distancia, haciendo retumbar cada una de mis fibras. Solo oigo el sonido de su respiración, entrecortada pero armoniosa. Veo su simple vestido blanco flotando a deseo de la brisa, su brillante cabello, entre dorado y castaño, siendo agitado levemente como si fuera hecho de cientos de pájaros esperando a salir volando cuando la lluvia empieze a caer sobre nosotros. Veo su perfil, su tersa piel, sus ojos color miel, perdidos en la nada, mas allá del camino y de los bosques. Mas allá de todo, perdidos en su propia mente. De su ojo brotan lágrimas, no sé si son de tristeza o felicidad, pero están ahí, y forman pequeñas manchas oscuras en el asfalto y en su vestido. Su boca, abierta, y moviendo se lentamente. Ninguna palabra sale de ahí, solo sollozos ahogados. Está parada, a unos pasos de mí. Pero la siento tan lejos. No quiero perturbarla, ella sabe que estoy ahí, y que me gusta venir a observarla todas las tardes. Nunca le pregunté si esperaba a alguien, si lloraba por alguien, o si simplemente lo hacía por placer. Un día dejó de venir, pero encontré una nota escrita por ella en el suelo.

Niño, gracias por acompañarme todos los días. Tu silenciosa compañía me ha servido de alivio. Mi corazón partió hace mucho tiempo ya, con mi amado que se fue un día de repente, como lo hice yo. Cuando leas estas líneas estaré en un lugar lejano. Yo solo sigo a los sonidos de la luna, del viento y de la lluvia. Quizás nos volvamos a cruzar, y cuando me veas, no me saludes. solo dame esta mariposa y vete sin decir palabra alguna.

(Adjuntada a la nota había una hermosa mariposa naranja y negra, una mariposa de la especie monarca. Sus alas grandes formaban hermosas curvas y su centro estaba lleno de manchas negras, como si fueran tinta sobre un pergamino).

Ella fue mi vida durante unos meses. Todo mi día se reducía a eso, ir a verla todas las tardes, a mirarla parada en la carretera esperando a su amor perdido. Fue mi espectáculo privado y mi obsesión. Aún la recuerdo, siento sus sollozos mellando mi alma, y aún conservo su mariposa, esperando verla otra vez.

Es solo un dibujo.
Desde el punto de vista técnico, es imposible darle tanta explicación a un montón de rayas y manchas. Era solo el dibujo de un niño
Ninguna regla matemática, ni química, ni física, explicaba como crear eso.
Esas reglas explicaban que un dibujo creaba dimensiones, pero era todo terminología geométrica.

Pero hay algo mas allá de todo eso. Hay una fuerza que reside en nuestras cabezas y que es mas fuerte que cualquier espada, y que cualquier arma, y que cualquier cañón.
Es la fuerza de crear.
La única magia está en nuestras cabezas, pero que magia es la que tenemos. Miren hasta donde llegué, con solo pensar en un dibujo.

Sin la interferencia de ningún narciso.

Todo el mundo es un mundo en particular. Cada persona tiene su forma de ver las cosas, de percibirlas, de sentirlas, de pensarlas y de expresarlas.
Pauly me miró fijamente a los ojos. Sus ojos brillantes de color miel y por adentro yerba me hicieron sentir que era observado por un erudito de los tiempos de platón.
Quizás el lo era, su etérea vestimenta; una túnica blanca con pliegues en todo el cuerpo y un cuello dorado lo hacía parecer alguien antiguo. Quizás lo era.
Su melena rubia caía hasta sus codos, llena de rulos y bucles que caían en mechones sobre su sobria pero profunda expresión de seriedad.
Quizás en este momento pienses que hay personas parecidas, o hasta iguales. Quizás con una misma personalidad, quizás con los mismos gustos, quizás con las mismas reacciones a las mismas situaciones y estímulos.
Puedes crear dos personas que crezcan juntas y que tengan las mismas vivencias, que sean iguales físicamente, en cada uno de sus mas ínfimos detalles. Pero no serán la misma persona jamás.
Dime, Sniian, porque has pedido que un erudito venga a verte como último deseo antes de morir?
Porque quería saber su opinión sobre la identidad. Quería saber si puede haber dos personas iguales. Me han acusado de adoptar la identidad de alguien.
Cree usted que se puede hacer un crimen de ser igual a alguien?
De esa forma Sniian culminó en tono apagado su autobiografía, la última persona que supiera que fue de su vida sería Pauly. Su última frase sería recordada por mucho tiempo y citada por filósofos y políticos. Pero jamás nadie supo la verdadera historia de Sniian.

Pauly tomó la cara de Sniian entre sus manos, le dio un suave beso en la boca y se levantó tratando de hacer el menor ruido posible...

Esperen, todo se da vuelta, se oye el ruido de un disco rayado y todo se vuelve negro.
El narrador se levanta de su silla, con una cara demacrada debido a la falta de sueño. Ojeras oscuras, pelo sucio y desgreñado que le cae en la cara de forma despareja,
No podía soportarlo mas, su propia mente le estaba jugando una pasada.
El había ideado el libro hace dos años y lo empezó a escribir, sabía desde el principio que Sniian iba a morir, pero a medida que el escribía el libro se fue enamorando cada vez mas del personaje platónico que el mismo creaba.
Lloró una vez mas y pensó que hacer para salvarlo. En sus momentos de mayor lucidez trataba de crear formas para liberar a Sniian de su sentencia, pero era más poderoso el libro en si, 2479 páginas formaban su obra maestra y su vida, que había dedicado para poder encerrarse dos años y crear la mayor obra de arte literaria alguna vez vista por el hombre. Y ahora uno de los personajes que formaban la trama lo tenía atrapado entre sus redes. El pensaba saber todo sobre Sniian, pero cada vez que escribía, sentía que Sniian tomaba vida solo bajo las puntas de sus dedos tecleando infinitamente durante días…
Por momentos el hablaba con Sniian, e imaginaba que le respondería de existir. Sniian era para el la perfección total, no era la perfección física, ni intelectual, pero había algo en el, que le hacía sentir total admiración hacia su personaje.
De alguna forma, aquel pobre hombre se amaba a si mismo, sin la interferencia de ningún narciso.
Tenía que matarlo, a el, a su amado personaje. Y sabiendo que no podía pararlo, creo un mediador entre la realidad y su realidad. Solo para darle un último adiós.
Pauly separó los labios de los de Sniian y tomó su mano para arrastrarlo por el sucio piso de la cárcel, mientras Sniian lloraba y gritaba a pulmón lleno que por favor no lo matara.
Sniian lo sentó en una silla y tomó aquel largo aparato, con un extremo con gatillo, seguido de un tubo parecido a los que se usan para iluminar cocinas y baños, lleno de cables alrededor. En el otro extremo había una especie de media esfera, una especie de bowl con una pequeña aguja en el centro sobresaliendo con su brillante plateado.
Apoyó el arma sobre la cabeza de Sniian, que gritaba como poseso hasta que sintió que la superficie cóncava se amoldaba a su cabeza y la fría e inmaculada aguja de acero le rozó la cien. Esa cosa mataba instantáneamente sin sufrimiento ni nada por el estilo. Pero con solo pensar que el fin estaba cerca Sniian tembló de miedo y gruesos lagrimones se mezclaron con su sudor frío por el terror.
Pauly apretó los ojos tiró del gatillo, para luego sentir un fuerte sacudón. Luego silencio, que solo era interrumpido por las gotas de sangre del cráneo perforado de Sniian cayendo al suelo.
Se levantó y se dirigió al estudio.
Entre los suelos de madera, tendido sobre un colchón encontró al narrador, lo miró fijamente a los ojos y le dijo:

Half the world's growing what keeps the rest going
A shot of something hot to show us what you got
Keep you on your toes increase the cortisol
It's all there for the taking
Swallowing balloons, a powder tribute
To idleness and plenty, a letter to the gentry
From the tortoise to the hare, a catalyst accelerating
Let's do business
Seek the rain Pauly
Seek the rain Pauly
Over-stimulated and under-motivated
You start a million things and never finish one of them
It's a big commitment to ask for an opinion
When all our information is chosen with discretion
I felt absurd I had to tell the birds they couldn't use the air
Planes are flying there
There's not enough to go round, but it sounds like we're just not slowing down
Seek the rain Pauly
(You were crying aloud, you were begging on your knees)
Seek the rain Pauly
(with your gold and coal and you're barred now from the feast)
If you don't get it before about eleven
The edges are blurry, no optimism purring
For high definition and just to be efficient
The chemical imbalance must be righted
We'll work harder to open new markets
Divvy up the harvest, retain the luck they're coveting
It's so unbelievably cheap because we didn't really pay for it
Seek the rain Pauly
(You were crying aloud you were begging on your knees)
(Right above the secrets of the earth)
Seek the rain Pauly
(With your gold and coal and you're barred now from feast)
(Right above the secrets of the earth)

Mataste a algo que amabas. Por que?
El lo miró sorprendido, luego torció la cabeza y trató de enfocar sus cansados y enrojecidos ojos en la figura que había delante de el.
Porque todo tiene un propósito en la vida, el cumplió el suyo. El propósito de cualquiera puede ser totalmente insignificante o altamente importante para toda la humanidad.
El de él fue salvar a la heroína haciéndose pasar por ella.
Pero de qué hablas? Y porque me preguntas esto? El es un personaje de mentira. No existe.
Y porque lloras por el? Si solo son manchas de tinta en tu pergamino…
Porque sentí que el existía de verdad. Es una emoción difícil de describir, como todas las emociones que siente alguien que recibe muchos estímulos de distintas fuentes y formas. Quizás el si sea de verdad. Pero su propósito no. Su destino estaba cumplido.
El destino no existe –lo paró Pauly- Ni existirá, todos somos dueños de lo que hacemos.
Ohhh, no todo lo contrario –le contestó con un tono loco y febril el narrador- somos todo menos dueños de nuestro destino. Pero nadie en este mundo puede decir que lo puede saber bajo ninguna circunstancia. Eso es pura chantajería.

El destino solo lo saben los muertos, que quizás estén escribiendo mi historia, mi destino como yo estuve escribiendo el de Sniian hasta hace poco tiempo.
Los tristes ojos del narrador bajaron la mirada avergonzada.
-De todas formas no quería matarlo…
Estás loco, todo eso que dices es mentira! Podrías haber modificado la historia! Yo lo conocía mas que tú, y el merecía vivir! Sniian era una persona con mucho por delante aún! ¿Por qué? ¿Por qué destruiste a tu máxima creación? A tu más grande y realista personaje?
Por ti. Tú eres mi más real personaje. Tu sí estás vivo. Nunca supe el destino de Sniian porque el aún no existe, toma mi libro cuéntale la historia al mundo, tu eres el único que sabrá que pasa realmente en mi mente, porque la tienes entre las manos. Estás destinado a vivir entre los dos mundos viendo a todos ir y venir. Y lo sé porque estoy muerto.
¿A que te refieres, si tú…
Pauly tenía las manos ensangrentadas con el líquido caliente, carmesí y negro que se escurría entre sus manos. El arma que todavía estaba sucia de Sniian tocó al narrador, por primera y última vez Sniian tocó al narrador, se unieron en sangre, mientras que la herida del narrador se abría cada vez mas por causa de la aguja mal posicionada en su estómago.
Destino, Realidad, Pensamiento, Amor, Muerte.
Todas estas palabras no deberían tener tanto sentido aquí, dado que esto es solo una narración; pero uno nunca sabe si lo que imagina está pasando en algún lugar lejano realmente….
Pauly se volvió a mover y miró fijamente desde la puerta a alguien leyendo esto desde una computadora, se le acercó y le contó la historia de alguien. El ya la conocía porque Pauly estaba muerto y sabía los destinos de todos dentro de su mente.

Escucha con atención la siguiente historia, porque es la vida de alguien.

Capitulo I: Parábolas de amor

Los alumnos se sentaron en sus bancos.

Bienvenidos a la clase de filosofía –dijo el veterano profesor luego de examinar a su nueva clase durante un minuto que a los alumnos se les hizo eterno.-, a partir de hoy seré su profesor.
Anotó con cuidadosa letra su nombre. Se queda mirando las vueltas y enganches que su nombre formaba. No eran las mismas letras que antes, su mano estaba cada vez mas cansada debido a sus terrores nocturnos que avanzaban cada vez mas.
La clase estaba en silencio. Tensión del primer día. Caras nuevas, caras conocidas y caras desgraciadamente conocidas.
Camisas nuevas, útiles nuevos, todos limpios y dispuestos a estudiar.
El profesor sale de su trance y habla:
En filosofía analizamos el porque de las cosas. Las respuestas se basan en lo que sabemos. Lo que sabemos es lo que percibimos…

La clase transcurre lentamente.

-…Entonces, el porque de las cosas, se define gracias a los aportes de el pensamiento individualista que nos aportan nuestros sentidos, dejando de lado los pensamientos ajenos…

Me temo que debo interrumpirle profesor.
Tiene un error.

Al fondo a la derecha, una chica se levantó. Era ella, la que lo había estado mirando con una sonrisa socarrona durante toda la clase, como si lo que el dijera fuera un chiste.
Tenía la piel blanca como la cal que se rocía a los muertos, el cabello negro como el dolor y los ojos oscuros como la noche. (Lovercraft y Baudeliere antes de dormir, pésima combinación…)
Se adivinaban unas vagas curvas bajo su uniforme, su corte de cabello exótico acentuaba aún más su profunda y penetrante mirada, coronada por su sonrisa sobrada de dientes perfectos; su actitud le recordaba a alguien…

¿Y si la gente compartiera conocimiento gracias a una inteligencia colectiva? ¿Y así fuera realmente moldeada la realidad? Si así no fuera, la probabilidad de que todos viviéramos en la misma realidad, sería muy pequeña e improbable. Cada uno vería las cosas del modo que uno desea.

…Silencio…
La inteligencia colectiva es imposible, no hay ningún tipo de conexión existente entre un humano y otro. No tenemos cables en la cabeza ni nada por el estilo.
-Los cables no tienen porqué ser materiales… Pueden ser creados por lazos y pensamientos. Por energía y ondas. El término correcto sería  mindlink.

Una ola de dolor invadió la mente del profesor. Recordaba esa palabra… Su novia de la secundaria pasaba nombrando esa palabra. Hacía ya mucho tiempo de eso. Recordaba que ella había muerto en un terrible accidente, pero no recordaba mucho de sus épocas de adolescente. ¿Quién era esa chica?
(Los susurros comienzan a inundar el aula)
! Por favor, clase! ¡Tranquilos!
¿Ve, señorita? Sus preguntas alteran al resto de la clase, por favor, siéntese…

No, profesor, es usted quién altera la clase…

De pronto, un sonido agudo atizo a los oídos del profesor, a la vez que la figura de la chica se tornó borrosa y se movía como si fuera estática.
El profesor se sacó los lentes y los limpió, no podía creer lo que veía.
Cuando se los volvió a poner, la chica había perdido su sonrisa pícara y ofrecía un serio semblante a cambio. Todo estaba como siempre. Pero toda su atención se centraba en aquella joven, que tanto le hacia recordar…

1983
Paf. Paf. Paf. El sonido de esa batería  que venía desde la calle les venía golpeteando la cabeza como si fuera un martillo. Acompañado de algún sintetizador barato hacían esa canción interminable, algún intento de creer que eran geniales compositores y que podían hacer una tortura de diez minutos y algo de duración sin que nadie se aburriera de que fuera siempre la misma secuencia de notas con 3 distintos tipos de arreglos cada tanto.
El y ella se miraron y suspiraron con cansancio. El nuevo hit les iba a terminar lavando el cerebro.

Repasemos de nuevo –dijo ella-, los mindlinks son creados por ondas, que viajan mas allá de la velocidad de la luz. Estas ondas permiten llevar la información que cada cabeza genera con sus sentidos. Pero antes deben ser recuerdos. Que son información de los sentidos almacenada. Toda esa red de recuerdos crea la realidad que nosotros percibimos; al aceptar los recuerdos de los demás.

Espera, espera. Entonces que son los sentimientos? Tristeza? Felicidad? Confusión?...Amor? Que es lo que nos une entonces?

Su tono frío le tomo por sorpresa, la miró asombrado.
-La tristeza es la reacción de nuestros sentidos ayudados por nuestros recuerdos creando una ilusión que nos hace sentir mal frente a situaciones que nos pueden crear o que nos crean un mal.
La Felicidad es lo mismo pero a la inversa, favorece a que sigas haciendo todo eso que le trae beneficios a tu cuerpo. La confusión es cuando todavía estas recibiendo ondas con recuerdos para que te ayude a crear una decisión firme frente a lo que se te depara a futuro.

Ella hizo una pausa y miro hacia abajo con la boca abierta.
Y el amor? –el la sacudió de los hombros- Que hay del amor? Que es lo que nos mantiene juntos entonces?
Ella tomó sus manos y lo besó apasionadamente en los labios.
-Ya te dije que lo nuestro va mucho mas allá que eso, baby.
El no pudo hacer más que sonrojarse y asentir. Aún no estaba seguro de lo que ella quería hacer con ese viejo cuaderno que le había regalado su abuelo antes de morir. Ni tampoco con todos esos extraños aparatos que había heredado. Aún así lo atraía enormemente su conocimiento tanto sobre ocultismo como sobre tecnología. Amaba como ella le ganaba cuando jugaban a su consola de última generación. Oh, dios, amaba como jugaba al Mario bros y aplastaba a los kuppa siempre. Amaba cuando ella le leía esos libros de ciencia ficción que había en su biblioteca hasta que el se rendía en sus brazos y dormía placidamente mientras soñaba con naves espaciales y el centro de la tierra. Esos ejemplares únicos e inexistentes en todo censo y librería del mundo. Pero ella los tenía, de tapa de cuero y vocabulario antiguo.

Pero lo que más le gustaba de ella era su forma de hablar sobre la inteligencia colectiva, una de las teorías mas underground de los últimos tiempos. Se habían conocido en una convención de ciencia ficción y ambos se juntaron para discutir contra un grasiento vendedor de historietas sobre su errónea teoría del tiempo-espacio. Luego de eso ella le regaló un ejemplar único de su revista favorita, Cronos. El estaba encantado con aquella heroína de la era moderna, claramente unos 4 o 5 años mayor que él, de ojos penetrantes, corte de cabello exótico, un buen cuerpo en comparación a los otros especimenes femeninos que rondaban el lugar y amable sonrisa. Sin contar obviamente sus manos de dedos rápidos de tanto jugar con el control, sus ojos ojerosos de leer hasta tarde y su excelente léxico y soltura a la hora de describir círculos de vacío temporal en otras dimensiones. Por desgracia, no la volvió a ver en la convención.

Unos meses después, en la larga, larga ,larga fila para ir a ver el estreno mas esperado de la década: Star wars VI El retorno del Jedi, la vió. Estaba vestida como Luke Skywalker, pero aún así conservaba su feminidad. Miró su patético traje de trooper hecho con cartones y goma eva. La verdad que se sentía ridículo en frente de su traje cosido a mano y lleno de accesorios hiper realistas.
Se acerco y le dijo, con la frente llena de sudor:
-Hey… Me recuerdas? De la convención de ciencia ficción, cuando discutimos con el gordo Joe sobre su teoría de espacio tiempo… Yo, eh…
-Ohh si, te recuerdo muy bien, defendiste muy bien tu teoría, sabes mucho sobre agujeros gusano.
-Nahh, es solo un pasatiempo. Lo que de verdad me interesa es el Internet y la realidad virtual. Estoy desarrollando un proyecto sobre eso, para crear un mundo virtual dentro del Internet, va a ser mi tesis para la universidad.
- Con que realidad virtual eh…? Muy interesante, en mi casa hay muchos libros sobre el tema… Si quieres te acompaño y revisamos a fondo, quizás encuentres algo aún mas interesante.

Seducción? Que clase de fanática de Star Wars hacía eso? Esta chica estaba loca, pero quizás fuera su última oportunidad de llegar a tener sexo antes de acabar la universidad. Y una chica así de hermosa que se interese en Star Wars y realidad virtual; una en un trescientos cuarenta y cinco mil oportunidades de encontrarla, calculó en su casa, y el doble de complicado de que se interese en ella. Ya que eso parecía desafiar la matemática y la física cuántica (En todo lo que se pudiera  calcular las posibilidades de conseguir el amor de alguien usando parábolas, ejes y ecuaciones), decidió acudir a su casa la noche siguiente.

Explicaciones

Bueno, mis queridos lectores, estoy agradecido de que a todos les haya gustado tanto, hasta ya tiene dos seguidores el blog.
Acá no van a ver ninguna recomendacion ni musical ni de comidas ni de nada, ni van a ver  ningun gadget geek o las fotos de la salida pasada. Esto es solo y exclusivamente para experimentar con mis narraciones.

Espero que sigan pendientes a lo que posteo, que trataré de que sea con la mayor frecuencia posible, pero cuando me enfrasco en un proyecto, puede durar semanas. De todas formas, trataré de dejarles cosas cortitas y al pie de la letra para que se entretengan en los intervalos :3

Desde ya, muchas gracias.
Renard.

PD: ¿Cuando fue la ultima vez que se recostaron en su silla, movieron la cabeza al son de la música y realmente sintieron que estaban en otro lado?

Esta es una imagen que me inspira mucho. La realidad...

Una luz.

Despierta. Solo tienes que abrir los ojos. 

La dulce voz de Merrique le susurró al oído. Su aliento a menta fresca le golpeó el cachete con una ráfaga helada, sus cabellos le hicieron cosquillas en el cuello, su piel desnuda contra la de el le produció un placentero escalofrío, el chirrido de su cama vieja fue música para sus oídos. 

Hazlo. Solo abre los ojos. Recuerda.

  Se levantó y se vistió. Se sentía bien. La habitación olía de forma placentera a su haber: El suave perfume que el usaba, de colección, la fragancia a menta de Merrique, el olor a sexo, el majestuoso aroma de pan recién horneado que subía desde el primer piso, donde se ubicaba la panadería del pueblo, famosa por sus excelentes panes.
Merrique y Renard caminaron juntos de la mano por las empedradas calles de aquel pueblo de las afueras parisinas, hacia el campo que se divisaba desde la ventana de la habitación de Renard. Un hermoso campo verde de margaritas amarillas que refulgían bajo el sol veraniego de Francia.  Llegaron y se echaron entre las flores a contemplar el cielo encapotado sobre sus cabezas.

El cielo los observó y sonrió.

Renard era un extranjero ahí. Su chaleco de terciopelo negro y sus pantalones carmesí contrastaban con las flores y el verde del lugar. Su tez pálida-grisácea estaba enmarcada por su pelo negro y lacio atado en una cola de caballo con un ingenioso moño de apariencia aristocrática, sus finos rasgos y sus ojos fríos pero expresivos miraron hacia el cielo, y Renard pronunció una palabra que solo el escuchó.
En cambio Merrique combinaba, hacia síntesis con el lugar. Siempre lo hacía, estuviera donde estuviera. Su blusa de franela a anchas rayas horizontales rojas y blancas, su falda azul como el cielo que les sonreía ahora mismo… O por lo menos hasta hace unos instantes, ya que el cielo se había empezado a encapotar.
De cualquier manera, los últimos rayos de sol le dieron tiempo de divisar los rasgos de merrique: Su nariz redondeada, sus pecas, su sonrisa cautivante, y su cabello, oh, su cabello, que hacía caer a tantos hombres, dorado como el oro, caía con suavidad desde su cabeza como si de agua se tratara y creaba pequeños bucles al caer en su hombro cual catarata enfurecida. 

Solo una cosa desentonaba de Merrique, sus ojos. Sus ojos azul pálido, como los de un anciano ciego o un muerto. Aunque expresivos de vez en cuando dejaban ver una mirada fría y distante, como si se concentrara en vislumbrar lo más profundo de su alma. Cuando estaba en ese trance, que le podía durar días, su mirada era tan fría y escalofriante que uno no le podía mantener la mirada mucho tiempo sin sentir un poderoso escalofrío en su espalda.
 Aún así, Renard sabía, en el fondo de su corazón, algo que le asqueaba y hacía sentir confusión. Lo que mas le atraía de Merrique eran sus ojos de muerto. Tenía la mujer mas hermosa de las afueras de parís y lo único que llamaba su atención eran sus ojos. Este fetiche siempre se lo trató de esconder a Merrique, no quería llegar a ofenderla con semejante obscenidad; no obstante, el suponía que merrique lo sabía, sabía que el se quedaba mirándola a los ojos durante horas, que se le caían las lágrimas; pero si Merrique preguntaba, el siempre decía que no pasaba nada.
 
Pensar en todo eso le hizo volver a mirar sus misteriosos ojos, que le inspiraban tanta pasión, tanto desprecio, tanto amor y tanta sospecha, como si bajo esa fachada de niña buena ocultara algún oscuro secreto. Ella lo miró también a los ojos, y pronunció esas palabras. Ella era tan bella, sus ojos fríos y su boca de labios rojos y sensuales moviéndose lentamente. El la veía mover sus labios pero no oía sonido alguno, solo oía la voz de los pájaros, de las flores agitarse al compás del viento que bajaba de las nubes y arremolinaba sus cabellos suavemente.
 
Paulatinamente, la luz abandonó sus ojos, todo se tornó azul, dorado, plateado, rojo, y negro. Cientos de colores aparecieron para formar formas, primero borrosas y luego firmes, imágenes. En donde estaba el, con ella. Su personalidad no se parecía a la de esos hombres ni menos su apariencia, pero sabía que eran el y ella. En cientos de situaciones distintas. Pasadas y presentes, sus vidas, sus risas, sus hijos, sus animales, había elementos que no comprendía, objetos que parecían salir del futuro.
 Veía carros metálicos pasar, gente caminando, sonrisas, niños, pasto recién cortado, manos. Muchas manos. Palabras le venían a la mente súbitamente y se iban como venían. El sabía que estaba ahí, algunas veces de forma apasionada y central en los acontecimientos, y otras veces de forma omnipresente, como si no fuera parte de todo aquello que sentía.
En las visiones de Renard, el siempre veía a Merrique, femme fatal, y a el, siendo ahorcado hasta morir. En las visiones Merrique nunca tenía ojos pálidos, si no ojos vivaces, de color azul eléctrico, que se tornaban pálidos solo después de que el muriera…
Una suave canción cantada por la misteriosa voz de Merrique llegó a sus oídos…

I saw a light
I saw a light
Coming through the trees
I saw a light
Coming through the trees
Freshly cut lawns
And little children sleepwalking
I saw a light

I saw a light
Shining on a car
And a couple inside
Had committed suicide

Death in your arms
Death in your arms

I saw a light
I saw a light
Coming through the trees
And I packed my things

After I saw the light
I packed my things
The light gave me life
Helped me see more clearly
And the children went to sleep
And the car was towed away
And the leaves were rustling
As the night turned to day

I saw a light
Getting smaller in the distance
And I said goodbye

Luz mala:
Estas manifestaciones son muy temidas, ya que se identifica comúnmente a la luz mala como un ‘alma en pena’, el espíritu de un difunto que no recibió sepultura cristiana. Ante un encuentro, se recomendaba popularmente decir una oración y luego morder la vaina del cuchillo; como último recurso, se las debía enfrentar con un arma blanca, ya que las armas de fuego resultaban inefectivas.

En el noroeste argentino también se le da el nombre de luz mala al ‘Farol de Mandinga’, fosforescencia que suele verse en cerros y quebradas durante los meses más secos, luego de caer el sol. Se asegura que el Farol de Mandinga aparece en lugares en los que hay enterrados tesoros de oro y plata, y que la luz es el espíritu del antiguo dueño tratando de alejar del lugar a los extraños. La tradición dice que el 24 de agosto (día de San Bartolomé) estas luces son más brillantes por influencia del diablo, ya es el único día del año en que Satán se libra de la vigilancia de los ángeles, y aprovecha para atraer las almas ingenuas que codician los tesoros.

Existe también la creencia de que la luz mala son huesos de bovino desenterrados y que emiten una fosforecencia a la luz de la luna.

Generalmente nadie cava donde sale la luz por el miedo que la superstición les ha producido. Los pocos que observan bajo la luz siempre han encontrado objetos metálicos o alfarería indígena. Ésta al ser destapada se dice que despide un gas a veces mortal para el hombre, por lo que los lugareños aconsejan tomar mucho aire antes de abrir el objeto encontrado, o hacerlo cubriendo nariz y boca con un pullo - manta gruesa de lana - o con un poncho.

Cuenta Hipólito Marcial que: "La luz blanca que aparece en la falda del cerro es buena, donde entra hay que clavar un puñal y al otro día ir a cavar(...)va a encontrar oro y plata. De la luz roja huyan o recen el Rosario, se dice que es luz mala, tentación del diablo".

En la actualidad se acepta que el mito tiene su origen en el fenómeno real de los fuego fatuo, fosforescencias producidas por la descomposición de materias orgánicas sobre el suelo o enterradas a poca profundidad. También se sugiere que muchos casos pueden explicarse como avistamientos de rayos globulares.

Spook Light Hill

The Story: If you are brave enough, you can stop at the top of the last hill and look back down toward the 2nd one. If you are lucky, most nights a lone lantern light can be seen swinging through the woods, letting us know why this hill is known as ‘Spook Light Hill’. The following story tells why the light is there……

It was a cool October evening in 1894. Old man Lawry was waiting up for his daughter, his only child, to return home. Didn’t she notice the storm moving in? Where was she! He ponders that he should have never let her go. He had always been over-protective, but she was all the family that he had left! His beloved wife had died not long after Rebecca had been born. But Rebecca had begged to go to the social, so he had finally given in to her. He knew it was actually a bit early for her to be home, but there was a fierce looking storm way off to the west, moving their way……..

***CRACK**** Lightning flashed across the sky. The wind was starting to blow. Still no Rebecca! Where WAS she!! He knew she was 18 years old, but she was not that good at driving a horse & rig. Oh, if he could just see her coming up the road! John Lawry was over being mad…..he was getting frantic now! He was just about to convince himself that she had seen the storm coming and stayed at the church when there was a sudden movement out the window. Yes! It was a horse and buggy! Grabbing his raincoat, he dashed out the door, as the rain starts to fall in torrents. Running out into the rain, he grabs the harness and brings the panting horse to a stop.
“GET IN THE HOUSE!” he yells to his daughter. But there is no response…….

What’s this? John looks into the empty buggy. Where could she be? He looks in the obvious places with no success and then his eyes glance back down the dark, wet lane. Fear is slowly replaced by dread as John’s mind starts racing wildly. Rebecca is in trouble somewhere! He leaps into the buggy and whips the tired horse back into action. Down the lane, toward the church he flies. He can see steam rising from the horses back, but not much of anything else as the rain beats against the rig. The buggy slides around the corners, sending mud flinging. At the top of the first of the three hills, a bright flash of lightning illuminates the road ahead of him. There! At the bottom of the hill!!……..

Pulling back hard on the reins, the horse was more than happy to come to a stop, even if it was quite a job on a muddy steep downhill. John recognizes the dress on the figure lying in a heap in the mud. REBECCA! She must have been hurrying to get home before the storm and fell out on the rough downhill! Even before the rig had come to a complete stop, he was running to the body. Turning her over, John’s eyes fall on a most horrid sight. Her head! Where is her head?!! Apparently it had been severed by the buggy wheel……

Rebecca Lawry was buried in the family cemetery near where her body was found. Her head never turned up. It is assumed that some animal dragged it off. John Lawry never spoke much after that night. He would be seen in town occasionally, or around his house, usually muttering soft words to himself. But all night, every night after Rebecca’s death, he would go out with a lantern searching the area for his daughter’s head. Even after his death a number of lonely years later, and yes, even today, more that 100 years since that fateful night, the light from John Lawry’s lantern can be seen searching the woods of Spook Light Hill.

Location: Just North of Carbon, Indiana.

Directions: Take Highway 59 North from Brazil. Go about 5 miles and you will go over a bridge and then see a sign pointing out Carbon. Don't turn there, you want the next road. Go about another 1/2 mile and you will come across another road, turn right onto it. If you are on the right road it should be gravel.

Los Retroir son la variable del folklore francés de las salamandras, espíritus que, al revés de los conocidos fantasmas, no fueron humanos alguna vez, empezaron su existencia como Retroirs y siempre será así. Los Retroirs tienen naturaleza malvada y les gusta seducir mortales que tengan alguna característica física en particular, que les atraiga de forma fetichista, tomando forma humana y copiando esa característica en su cuerpo; de esa forma, el mortal en cuestión se sentirá atraído por el Retroir. Aunque suelen tomar formas atractivas para todos los mortales que lo vean, los humanos elegidos se sentirán atraídos de forma fetichista al Retroir como el al humano.
Suelen pasar largos tiempos en el mundo mortal disfrutando con su ser amado.
Generalmente su ser amado es el único en darse cuenta de su real naturaleza, pero aunque sospechan, en muy pocos casos se han dado cuenta de lo inevitable. Los Retroirs se muestran inocentes hasta después de la muerte de su víctima, y suelen mostrarles imágenes de lo que fueron sus vidas pasadas y futuras. En esas visiones, el humano ve como mata al Retroir repetidas veces en distintos escenarios, siendo esa la única forma de acabar con el retroir, personalmente.


-Merrique, vas a matarme?

No… Pero viste lo mismo que yo, no?
Nunca había visto algo así, es como si hubiera visto todas las posibilidades de que yo existiera. Me hace acordar a esa vieja leyenda para niños, de los Retroir. Tú la recuerdas, Renard?
-Oh, sí que la recuerdo…. – sus ojos se tornaron sombríos, pero sonrió con misterio- Recuerdas que los Retroir siempre adoptan características especiales de sus víctimas…? –Dijo mientras sonrió con franqueza-

Si, tienes razón yo… Ah! Renard!
-Miró con horror los ojos azul pálido de Renard, por primera vez le temió. Ahora entendía porque ella siempre tenía esas visiones de vidas pasadas que le duraban horas. El las creaba en su mente y se las transmitía, esa era la debilidad de los Retroirs, por eso el lloraba y siempre le decía que no pasaba nada. El era un Retroir!
Sabía que había que hacer, debía ahorcarlo como en sus visiones, volvió a mirarlo con miedo, el seguía sonriendo, ahora con una pizca de maldad. Aún así, sus ojos destilaban cierta melancolía. Su vida era acabar con la vida de sus amores.
-No! Por favor, no! – Se trató de defender poniendo los brazos en frente a su cuello.

Pero era muy tarde, lentamente Renard se acercó sonriente, mientras se le caían las lágrimas.
Todo era como un sueño…- O una pesadilla.

El se movió lentamente y susurraba su canción preferida.
Death in your arms… Death in your arms…

Sabes, Merrique? Nunca has visto una luz brillante? Allí donde alguien muere, queda su alma, y se manifestará en forma de luz. Un espectáculo dignamente hermoso de observar. Pero tú no te convertirás en una luz que sobrevolará estos campos de margaritas, yo tomaré tu vida, y me convertiré en ti y serás uno conmigo. Jamás te has preguntado lo que se siente estar dentro del cuerpo de alguien?
Seremos Merrique y Renard para siempre. Nunca estaremos solos. Tu, yo y los otros. Oh, si, los tienes que conocer, son geniales. Yo también, fui como tú en algún momento, pero el me atrapó. Todos somos parte de algún espiritu mas antiguo. Tu también lo eres, aún sir ser una conmigo, tu alma ha recargado cientos de veces antes de llegar a lo que eres ahora. Yo también. El Retroir es el único que no ha reencarnado jamás, el existe desde el principio de los tiempos…
Entonces, como de la nada, comenzó a llover.
Merrique contemplaba horrorizada el monólogo de Renard mientras se repetía que eso no estaba pasando, mientras las lágrimas corrían por su mejilla.
Acto seguido se puso encima de ella, lenta pero implacablemente, le rodeó el cuello con sus manos y le dio un suave beso en los labios. Luego comenzó a apretar con sus manos. Siguió apretando hasta después de oír el sonoro ¡Crack!, pero nunca separó sus labios de los de ella, ni nunca apartó sus ojos de los de ella, llenos de lágrimas.
Solo después de su muerte, sus ojos se volvieron de un azul eléctrico lleno de vida.
Ahora su mirada estaba viva, y su cuerpo muerto… Quizás ahora si la amara más.
Le quitó su ropa lenta y ceremonialmente, solo haciendo pausas para besar su cuello roto, como si pudiera arreglarlo con su frío aliento.

 Luego de eso, amo su cuerpo una vez mas, se adueñó de la vida que habitaba en ella, respiro, tomo, saboreo cada minúscula pizca de vida que había en ella.

La lluvia purificadora lo lavó. O mas bien dicho,, la lavó. Merrique se levantó y sonrió, no, no era Merrique. Ni Renard. Era alguien más. Ahora tenía ojos verdes como cualquiera de la zona y una gran cicatriz en su brazo derecho. Una nueva  vida, un nuevo amor. Una nueva víctima.


Como verán, en este cuento a pesar de que la historia toma un rol importante, lo importante es lo que transimite.
 Sus emociones, sus sentimientos, sus sentidos... Este relato está hecho para provocar una catárisis, mas allá de que tambien la historia toma un papel principal, tambien es importante lo que la rodea.
Esta presente el fetiche de la necrofilia, que luego Renard consuma. El asesinato.

Pero tambien hay otros temas, como la reencarnación, la vida despues de la muerte, el amor a una persona muerta, el destino y su eleccion. 

Traté de ser paisajista y detallista como en el cine francés que me inspiró. El hecho de tratar de describir cada olor, cada sonido, cada sensacion; Cada imagen que se filtra en la cornea. 

Hay cosas que quedan abiertas. Quién era el espiritu antiguo del que hablaba Renard? Que era realmente? A que se refería el cuando decía que Merrique ya había renacido? Y a que se refería con lo de las luces?
Está el dilema de los retroir de matar a quien aman. Solo están ahi con su victima-pareja 
hasta que llega ese momento cúlmine, luego de observar a su presa tanto tiempo y engañarla, como buen depredador, la matan.
Pero, porque Renard lloraba entonces? Será que el vio que el amaba realmente a Merrique?
La quizo protejer con sus visiones de sus vidas pasadas? O quizás el nunca pudo enviar esas imagenes a la mente de Merrique? Merrique  solo veía sus vidas pasadas? Sus ojos le permitían ver sus vidas pasadas, y en ellas  todo había sido igual? Siempre moría y renacía otra vez matando a Renard? Porque esta vez fue diferente?
Podría Renard haberse rebelado contra elespíritu antiguo, el autentico Retroir, y haber cambiado las cosas, arriesgar para mejorar? O por que decidio seguir con su triste vida? 

Matar a quien uno mas ama, a tu perfecta media naranja, y por instinto, sin saber quien eres, ni saber de de donde vienes o el porque estás ahi, solo sabes que hay muchos detrás tuyo y que habrá mas delante. La melancólica vida del Retroir. Amar el cuerpo para ser alguien mas. Identidad.

Recordaron algo al leer la historia? Algún aroma? Un sabor? Alguna persona, algún lugar? Sintieron algo? Y mas importante,sintieron la atmósfera que se trata de crear en base a toda la demostación de imágenes, video y lírica. El video es un pico de emociones e 
imagenes que influyen ampliamente en todo el video, ademas de aportar cierto grado de 
importancia y climax, aún faltando un poco para el clímax real. Fue una gran inspiracion para el relato y otras cosas.

Espero que hayn disfrutado del relato, como
yo disfruté al hacerlo. La mayoría de lasimágenes las aportó san google y algunas son de Eva Gonzáles, una artista que me gusta mucho.
mucho. Estuve un buen tiempo para escribir esto, problemas por estudios para un exámen
y por mi computadora que se me reiniciabasola y perdia todo lo que escribía. Así que fue un sacrificio esto.

Y aunque Retroir no significa nada en francés...
Renard... Renard significa Zorro, un hermoso zorro que no se deja ser domado, pero que disfruta de la companía humana...